Вечер. Мы сидели у камина. Мой ангел, как в давние времена, сидит на маленькой скамейке у моих ног. Второй день, как она дома и не отходит от меня. Это так...нежно? Я позабыл все эмоции и чувства за эти 7 лет. Свет от огня окрашивает ее золотистые волосы в алый цвет. Ее голова покоится на моих коленях. Она рассказывает нам о Париже, о своем пансионате для благородных девиц, изредка вскакивает и начинает ходить по комнате, изображая ту или иную учительницу. Матушка смеется, но все внимание Мии направлено на меня. Она ждет моей улыбки, моего смеха. И улыбка действительно появляется на моем лице. Матушка мельком смотрит на меня, утирая слезы кружевным платком. От моей улыбки небесного цвета глаза моего ребенка загораются живым огнем, и она спешит вновь сесть на скамейку и взять меня за руку. Маленькая ручку в белоснежной перчатке. Как же мне хочется поцеловать каждый ее пальчик. Но это не позволительно при матушке. О эти старые правила. Она и сейчас не одобряет, что мой ангел так открыто демонстрирует свои чувства. Но Миа лишь смеется, говоря, что все это матушкины предрассудки....
Почти полночь. Я остался в гостиной у камина. Бокал вина и трубка. Пожалуй и сегодня будет бессонная ночь. Но дверь отворяется и мой ангел, сонно улыбаясь, входит в комнату, босыми ногами ступая по ковру. Ругаться я не буду, уж очень она мила. Мой ребенок забирается ко мне на колени, как когда-то в детстве.
- Сантьяго, - тихо шепчет она, касаясь пальчиками моего запястья, где под рубашкой ноют старые раны. - Ты ведь не такой, как раньше. Твои глаза...
Она убирает упавшие на глаза волосы и касается повязки, маленьких, еле заметных швов по краям. Буря эмоций накрывает меня. Таких противоречивых, таких непонятных. Я прижимаю ее ручку к своему лицу. Она прижимает мою голову к груди.
- В обществе говорят, что ты ученик дьявола, - жарко шепчет она. - Они ругают тебя, осуждают. Они говорят, что я сестра ученика дьявола. Они же врут, правда?
Мой ребенок отстраняется и смотрит на меня. Во мне вскипает злость. Появляется желание убить всех этих жалких людишек. Что они еще успели наговорить ей?
- Сантьяго, ведь ты же прежний? Что случилось 10 лет назад? В том домике у озера. Мы нашли тебя всего в крови, полуживого, уже с повязкой на глазах и руках.
Она вновь касается моего запястья. Я не могу ей сказать. Что если она не примет, уйдет, оттолкнет? Что со мной тогда будет?
- Мы пытались снять с тебя их, но они лишь начинали кровоточить, а ты... злиться и ругаться на нас... Сантьяго, скажи мне, кто ты?
Молчание, лишь только треск поленьев в огне. Она ждет. Ждет моего ответа.
- Я барон Мрака